Телефонный звонок порвал полудрему, скомкав колокольчики, что робко начали хрустальный перезвон в ушах. Волшебную вибрацию недовоплотившегося мира сна заменила безобразная в своей несомненной реальности вибрация айфона.
- Такси по вашему заказу прибыло, марка "Шкода", цвет серебристый, номерной знак...
Механический голос незнакомой женщины читает текст дробными порциями, интонация автомата убивает смысл, цифры и буквы номерного знака смешались испуганной стайкой, запоров стройное построение, и теперь запоздалое включение мозга пытается наверстать упущенный смысл, расположить согласно ранжиру. Тщетные потуги. Только хуже стало - некоторые из вроде бы несомненно озвученных цифр смущенно топчутся, сомневаясь, а из этого ли они набора, или утреннего, а может вообще вынырнули из позапрошлой недели.
Да плевать. Авось, не так много серебристых Шкод торчит в этот ночной час у ворот гостиницы. Разберусь на месте. Рывком скидываю одеяло, под которым лежал, пригретый, но уже при полном параде, и ползу в ванную. Пригорошня холодной воды в лицо, махра полотенца. Из зеркала смотрит малознакомый, не до конца реальный некто, пришелец из другого мира, куда так и не попал, низвергнутый звонком. Я? А наверное, так. Не сразу узнал.
А потом инфернальная чернота внутри Шкоды, Dire Straits из динамиков, и пришла она, накрыла с головой, та волна, брызги которой я ощутил там, в номере, перед адом звонка. Это инсайт, просветление, вдохновение, третий глаз, неважно, как его называть, да и надо ли? А надо! Я плыву на волнах чувства, которому не могу найти даже названия, и где-то в скобках, за кулисами реальности и ирреальности душат слезы бессилия от немощи собственных слов, от их колченогой, картавой натужности, неспособности отразить вот именно это чувство, ощущение мира, себя в этом неназванном мире и целой вселенной в себе.
Муки творчества... Нет, это не те слова. Они промахиваются на добрую сажень не то что от яблочка, но, похоже, метят в другую мишень. Для меня не творчество мучительно; оно-то как раз переливается за край, опережая неповоротливое перо, стоит лишь поймать волну. Но ой как непросто было ее поймать, ту самую, которая вот сейчас сама накрыла, непрошенная. Этот мучительный поиск атмосферы, эссенциальной ауры, сходный со спиритическим сеансом, священнодействием шамана, впадающего в транс, и был той заковыкой, тем ключом, что отворял хляби творческого ливня. Важно сейчас не упустить ее, не расплескать, разменяв на гроши реальной повседневности, даже там, в аэропорту, проходя через металлоискатели, регистрацию и прочую дребедень.
- Что у вас в рюкзаке? А еда есть? Откройте пожалуйста. А теперь без нотбука. А это что? А без планшета...
Господи, как же вы глупы и слепы! Как вы не видите, не понимаете, что я сейчас, именно сейчас пытаюсь удержать за хвост ускользающее чудо, пока вы потрошите мой несчастный рюкзак!
Вот и зал ожидания. На коленях ютится планшет. Волна перекатилась и отступила вновь, оставив лишь сырость, пляжный мусор и легкое послевкусие, подкисленное оскоминой так и нерожденного шедевра. Посадка уже объявлена, пора пристраиваться в хвост очереди, и я бросаю прощальный взгляд на почти пустой экран, где напечатаны лишь два слова - "Ночной инсайт".
